“Amor Não é Paixão. Fazer Sexo Não é Fazer Amor. Ódio Não é Amor. Amor Não é Fogo, Não é

“Eu me sentia sombrio, meus demônios me deixavam mais fraco, até que um dia você apareceu e com sua luz fez brilhar tudo dentro de mim, eu que pensava estar morto, quando você apareceu e me trouxe de volta. Talvez essa seja uma das explicações do amor, quando estamos perdidos e quando não aguentamos mais, ele vem e nos salva.”

— Palavras de um amigo.

Leandro.

“Poesia é uma coisa bonita, né, professor?”

Quando eu tinha quatorze todo o meu corpo era uma floresta, a vida me deu incêndios, e eu decidi respondê-la com fogos fátuos. Existe uma magia quando você é amaldiçoado pelas palavras, e eu vejo elas lhe perseguindo por toda parte. Cabeça abaixada, olhos cheios de raiva e dedos prontos para se meterem em confusão.

Leandro: você deveria escrever tudo o que está aí dentro e não aprisionar nenhum desses fantasmas!

Já que eles sempre voltam, quando menos esperamos, lá estão eles nos rodeando, contando-nos histórias, inventando mentiras.

Querido, você olha para as pessoas com esse rosto impassível de emoção, enquanto o seu coração grita por vida. Você carrega dentro de si uma fonte inesgotável de arte, capaz de tocar a alma de muitas pessoas. Um dia, suas palavras ecoarão em outros corações, e você nem imaginará o impacto que terá causado.

Eu estava aqui em casa, quando lembrei que tenho um livro que você irá gostar, preparei ele para você, lhe entregarei, como uma oração que uma mãe faz pelo filho enquanto ele dorme.

Rapaz, que a poesia esteja sempre ao seu lado, que traga ânimo para a sua vida quando tudo parecer escuro demais.

Meu querido passarinho, infelizmente, viver é estar sujeito à dor; é não passar no sétimo ano; é odiar os gritos dos seus pais na sala de estar durante o domingo à noite; é ir para escola e abaixar a cabeça na mesa, pois os seus pensamentos pesam uma tonelada. Mas, quero que você nunca se esqueça que existe um outro lado do viver, viver é estar sujeito ao riso ao redor das pessoas que amam você; é se apaixonar mesmo que quebre a cara logo em seguida; é transformar aqueles pensamentos em poemas como os do final do seu caderno.

E você será guiado, amado e terá uma parcela de responsabilidade nessa loucura que chamamos de arte, seja cuidadoso no verso que chamamos de escrita.

“Sim, Leandro, poesia é uma coisa muito bonita!”

“Eu não quero ser a paixonite de ninguém. Se alguém gosta de mim, eu quero que goste de mim de verdade, e não pelo que pensam que eu sou. E não quero que carreguem isso preso por dentro. Quero que mostrem para mim, para que eu possa sentir também.”

— As vantagens de ser invisível 

“Doença é Adolf Hitler Donald Trump e Jair Messias Bolsonaro. Doença é Benito Mussolini Eduardo Cunha e toda aquela cúpula de salafrários. Doença é o cinza nos muros de São Paulo e João Doria com a sua cara de quem engana sorrindo descaradamente em um programa de TV. Doença é ônibus lotado e gozo no ombro da pessoa ao lado. É a impunidade aos governantes do nosso Estado. Doença é Fome na África. Pastor Waldomiro Santiago. É ser negro e pobre e por isso ser sempre enquadrado nos padrões fracos que inventaram. Doença é encher as meias e cuecas de dinheiro e a reforma da previdência. Doença é querer curar amor.”

— Sobre “Cura Gay”

Bom dia rede de ovelhas negras

o seu cheiro me embriaga.

Éramos milhares e fomos reduzidos a menos da metade, éramos livres, mas fomos vítimas da leviandade, tínhamos dignidade, hombridade, e respeito, mas fomos tratados como mercadoria, dentro de um navio negreiro, assim como o povo escravo no Egito, nos fizeram um animal a ser perseguido. E essa é a maldição da metrópole, que exalta o malfeitor maldito, mata o guerreiro de alma nobre. Dos quilombos, nos restaram as favelas e da escravidão, uma falsa liberdade, um racismo disfarçado, cruel e covarde, um passado de opressão, a ingratidão da nação, à disparidade.

Estamos às margens da sociedade, tratados como escória, onde está a tão discutida igualdade? Por que somos obrigados a viver de esmolas?

Isso que fizeram com a nossa liberdade, ainda somos escravos nessa selva de pedra, padecemos de fome, de sede e de frio, destruíram nossa religião, nossa cultura, se apropriaram de nossa identidade, e de nossos corpos, e nos vendem seu deus, seus credos, os mesmos que legitimaram nosso massacre. A voz da África ecoa dentro do navio.

😍

Aqui chove e nesse momento a oportunidade que eu queria era espalhar meus longos cabelos na sua cama, deitada no seu ombro e o único barulho a ouvir seria o estalar dos nossos beijos terminados em sorrisos.

Prazer, Bia!