Soul Is Broken. Support System Treads Along. Air Intake Diminishes. Soul Strained More. Repeat.

The Poet

Poet: Was this pasta boiled at all? It tastes like it came from the 3rd or 9th Circle of Hell!

Waiter: I'll admit it's a little Al Dante, sir, but...

XXIII.1

El abstenerse de la conversación marca a aquel que obedece la espontaneidad de su naturaleza. Un torbellino no dura toda la mañana; un aguacero no dura todo el día. ¿A quién se deben estas (dos) cosas? Al Cielo y Tierra. Si el Cielo y Tierra no pueden lograr que sus brusquedades duren mucho, ¡cuánto menos pueden las personas!

Abstaining from speech marks him who is obeying the spontaneity of his nature. A violent wind does not last for a whole morning; a sudden rain does not last for the whole day. To whom is it that these (two) things are owing? To Heaven and Earth. If Heaven and Earth cannot make such (spasmodic) actings last long, how much less can man!

--Lao Tzu

El mago Nicolín y otros atardeceres en la azotea de los poemas de Yara.

Por mi Hermano

En la palma de la mano abierta y esta vocecita de planificar la compra de dulces si juntamos todo lo que tenemos debajo de la cama y con las frentes juntas, puedo colocar el broche y cerrarte los dedos.  Las cosas por si solas son grises y sólo tienen la importancia que le damos.  Una cinta, una victoria.  En mi caso siempre participación.    Un color, blanco, salud.  El mismo y otro, rojo, emergencia.  Y este broche, en estos dedos ahora sin que tus papás ni los míos nos miren y pidan razones, una amistad perfecta.  Te he necesitado desde que los sábados son libres para correr triciclos con el sol y cuando los gritos en la casa traían mal tiempo a la cara y tu consola encontraba un juego para dos con banda sonora y luces de morirse riendo y olvidando.  Que perfecta amistad este pavo real de marquesita en tus dedos cerrados y los míos sobre.  En el mundo están las piraguas de frambuesa y está el perfume de la maestra.  Sobre aquel está mi piano y sobre el piano sólo está la caja de música con la que mi mamá a veces me duerme.  La caja de música de mi mamá es lo máximo en el mundo.  Pero encontré este pavo cuando abuelo  y yo usábamos la careta para elevar conchas del fondo en verano.  Y en la cola, ves, tienen estas piedras que cambian de colores de acuerdo a como se miran.  Por lo menos cuando lo saqué la primera vez en el carro, dejaron de gritarse y comentaron de lo hermosa que es su cola.  Mamá hace que se refleje en el techo y se ríe uno tratando de prever a dónde se moverá.  Por eso este broche es aún mejor y está más arriba de la caja de música (que es lo máximo).  Pero eso son cosas, y he notado que cada cosa al tiempo se rompe o se pierde o se desestima.  La gente me mira raro cuando digo eso.  Pero piénsalo, te cuento después.  Pero eres mi hermanito, nuestra amistad es perfecta y no es algo que se rompe o se pierde o pierde su valor ... a demás de que ya quedamos en que es perfecta.  Perfecta porque no se me ocurre un día en que puedas no estar.  Sería imposible.  En todos los inventos, recetas, diseños y trucos de magia yo soy tu asistente o tú eres mi asistente o los dos somos todo.  Y para no correr el riesgo que se nos olvide.  Este broche, en esta mano.  Y yo sé que lo conservaremos juntos.  Tú lo tienes y ahora es tuyo, aunque a veces me lo prestes, tú lo tienes y tú lo conservas y así nunca habrá duda de que este momento es igual de perfecto para los dos, para nosotros dos, naturalmente por nuestra amistad perfecta; razón en si de todo esto.  Lo único que lamento es que me siento tan solo cuando recuerdo que nadie te ve.  Que el espejo no te ve.  Que cuando hablo contigo dicen que hablo solo.  Que soy el menor por unos pocos años, aunque se sienten como si fueran tantos como después del número más alto que sé.

Lista la Vascularidad

Evidentemente abrí tu novela preferida

ante la página en que el protagonista tiembla

y dibuja con crayones cien tinieblas:

cortar y leerte es un idioma, es una vena.

Me ajusta cortar y preguntarla. Tomarte y detente.

-

Me gusta tachar los versos en el texto

débil bajo mis dedos, invisible

fácilmente imaginando un otoño imperfecto

una pausa irenista

un discurso lento y risible

-

Te preguntabas cómo se esencia

ese "amor" tuyo tan incontenido y desajustado

yo contestando "si no es así no vale la pena"

imitaba a algún héroe de novela olvidada,

sangrienta, despojada de hojas.

instanciadas con puñales  en los primeros capítulos.

-

Pero me levanté detrás de un podio

me hundí bajo mis propias sentencias

dormía bajo listas cursivas de pureza inspoportable

"Amar" por completo  Amarte por completo     derramar.

Si no es así, no vale la pena.

Springtime & pure beauty, this april past.

I feel old sometimes.

Like that rust. I feel. Just where can I go?

I have this capacity to grow boundless beauty; Still I keep busy watching me destroy myself.

Balcony Grown. Then Roasted >:{[