“Dor Que é Dor A Gente Guarda Por Mais Que Doa Por Mais Que Arda Dor Que é Dor Carrega Consigo Um

lembra da ultima vez que a gente discutiu? as vezes tenho uns lapsos, porque entre todas, se você me perguntar como e porquê começou, eu não lembro. e não porquê não me importo, é que naquele momento, tem algo te puxando pra longe e eu me desespero. sinto de forma genuína, nós gritamos um com o outro, mas ninguém ouve. nossos corações estão se afastando, e isso dói. — eu sei, disse que não faria isso novamente, mas estou aqui me lamentando como um herói que não conseguiu salvar o mundo, mas era eu quem precisava ser salvo.

CASE-SE COMIGO...

com a mesma urgência em que se busca por oxigênio após uma longa noite de transa intensa. Case-se comigo, para que eu possa apreciar uma eternidade de amores contigo, atravessando a meninice de uma adolescente apaixonada até uma senhorinha aguardando o deleite da morte após viver um amor que só você é capaz de me servir. Case-se comigo e façamos a tola promessa de nos encontrarmos nesta e nas próximas vidas, porque o clichê de te amar em apenas uma é realista demais para que eu o contemple em apenas alguns malditos e restantes anos desse século. Case-se comigo e me deixe gentilmente e dedicadamente ser o que você precisa que eu seja para além de sua.

— b.m

Há em mim uma febre silenciosa,

um impulso quase febril de moldar perguntas toda vez que me atrevo a tocar tuas palavras. É que, sem jamais ter te dito — talvez por vergonha, talvez por medo de parecer tola — carrego a esperança clandestina de que cada frase me guarde em segredo, de que cada texto teu seja um sussurro disfarçado com o meu nome. Nunca tive coragem de admitir, mas meu peito se rasga em ciúmes viscerais, ferozes, doentios, egoístas, só de imaginar tuas mãos escrevendo para outra. Esse segundo que não me pertence  — esse tempo que não é meu — me corrói com a fome de um amor que ainda não se nomeia.

Fala comigo, amor.

Deixe um recado.

Deixe uma pista, ainda que cifrada, em alguma canção de sentidos ocultos-desocultados, dessas que dizem tudo sem precisar dizer. Ou será preciso outra noite tua? Daquelas em que a bebida te desnuda, se torna coragem e você me busca como quem se perde e eu aproveito as migalhas sinceras do teu delírio?

Maldição.

Então escreve.

Porra, escreve outro texto, se quiser. Mas responda.

Responda aos outdoors espalhados pelas avenidas da cidade inteira: Quem é sua menina?

— b.m

O quase fim.

Eu mal sabia que minha última tentativa, antes de, por fim desistir, por concluir tamanha estupidez e ridicularidade, esta minhas mesmas palavras o fariam ver-me como uma farsa, tal qual nunca fui, não com você. O único. 

Seria possível? Isto fazia de mim uma tola? Por fantasiar tantas coisas, todas elas onde você se encontraria ao meu lado, independente do que quer que estivesse fazendo. Inicialmente cogitei ser egoísmo, mas depois me aliviei da ideia de que se o fosse, pagaria qualquer preço para que eu obtivesse nem que fosse o mínimo, o mínimo sorriso, o mínimo oi, o mínimo vislumbre de andar e olhar, o mínimo de existência que eu pudesse presenciar de você que me mantinha assim, viva e tão certa de que eu respirava para contemplar outra força da natureza qual sobrepunha a minha própria. Engraçado pensar que, bem antes mesmo de declarar inverdades sobre mim, eu mesma já havia cedido sem o conhecimento de que isso fosse possível. — b.m